karai marcelo

ESTACIONES

2006-07-30T07:54:00.000-07:00

Se pierden lugares, se los va dejando de lado (del lado del olvido)...
La Estación de Trenes de Posadas marcha hacia su defunción total. La función social que alguna vez tuvo ya casi nadie la recordará. La importancia del tren para el desarrollo y el crecimiento, como medio de comunicación entre ciudades y pueblos, nada de ello se ha rescatado. Solo parece importar el avance de la Costanera y no la gente que vivía en el lugar, ni la historia. Asi vamos siendo victimas del olvido pero mientras no nos toca, no nos "afecta" (aparentemente)...

ESPERAR

2006-05-30T15:49:00.000-07:00

Estar a la espera no es agradable. Lo bueno viene despues, cuando la espera termina, sobre todo si lo que llega es conforme a las expectativas... o supera a las mismas.

LUGAR (es)

2006-05-04T07:48:00.000-07:00

Poner nombre a las cosas, nombrarlas, clasificarlas, ordenarlas
por color, por sabor,
separar las texturas, acomodar por diferencias, por semejanzas
lograr que cada cosa tenga su lugar, aun las desubicadas (tienen precisamente ese lugar)
Hay un lugar para los objetos a reparar, otro para los reparados,
el espacio donde caben los que todavía no existen, y los que deben dejar de existir
un lugar apto para aquello que debe perdurar, permanecer... es posible encontrarlo tambien

VOLVER

2006-05-03T17:57:00.000-07:00

Hace rato que no me daba una vuelta por aquí, pero siempre viene bien un retorno. Alejarse del todo te lleva lejos, y a veces se quiere retornar... para ver que ha sido de los que quedaron, si es que algo o alguien quedó.
En buena hora que quede donde volver, justo en este tiempo en que el olvido está tan de moda: "todo pasa y todo queda... "
¿Dónde queda todo?

CALIDO Y FRIO

2006-01-31T17:56:00.000-08:00

Decidí venir
solo,
no traer foto tuya, alguna.

¿Para qué?
Si te llevo en la piel.

El aire habla de vos, la musica es canción aunque no te nombre
sólo es canción cuando te nombra,
aun sin saberlo.
Se mueve el aire, pero solo es viento
cuando viene con vos
solo es viento si te trae y la brisa cobra sentido
mientras refresca mi piel
dolida del sol de verano

DE PASO

2006-01-30T10:37:00.000-08:00

Dejar pasar... las horas, los dias,
dejar pasar... el momento, esperar una nueva oportunidad
dejar pasar... no decir nada, componer
dejar pasar... callar, para no agravar
dejar pasar... dejar hacer, dejar de hacer
y luego...
esperar...
lo que nunca va a llegar

CAZADORES FURTIVOS

2006-01-03T11:52:00.000-08:00

La voz de los pibes se oye como un susurro. Los miro, pero no los envidio. En realidad ni los veo. Mi mirada está fija en ella. Se roba todo, hasta mis suspiros secretos... pero es mejor que no lo sepa: me trataría como a todos ellos.
Prefiero estar aquí. Ya me las ingeniaré para que pose su mira en mí. Mientras sigo la vida de todos los dias, me preocuparé por escapar de su tiro de gracia cuando falte poco para ser muy tarde, cuando ya casi no quede tiempo de dar el salto que me aleje del peligro.
Tranquila, vos tambien, tendrás tu oportunidad...

ARTISTA

2005-12-29T15:12:00.000-08:00

Crear es solo para elegidos. Para aquellos que tienen el don de pasar y ver, lo que otros pasan, miran y no ven. Los artistas tienen ese "toque mágico" que transforma lo cotidiano. Una sombra se transforma en alma que brilla en la noche obscura; el sol ya no quema sino que es sombrero de paja en el zenit azul...
Así es, cuando atravesás el umbral que separa a los que nunca ven ni viven nada, de vos, que percibís un poco más allá... te transformás...

A TIEMPO

2005-12-27T16:11:00.000-08:00

algunos creen que la vida es simple, que pueden pasar por ella sin mancharse. ojalá.
que se piensan?
a algunos les falta nobleza, a otros les falta aprender, hay quienes todavia piensan ( y andan pensando todavia) en como deben actuar, mientras tanto el tiempo pasa y los planes se cumplen.
hay oportunidades que no vuelven a repetirse.
hoy es hoy. mañana no se

2005-10-19T14:35:00.000-07:00

A traves del vidrio pasan imagenes. Ellas avanzan, dan un giro y se asientan. Se plasman en la retina, buscan la luz que las habilite y las haga ser. Toda lucha es válida. Nadie desea ser sombra esta vez.

HORAS

2005-09-22T17:29:00.000-07:00

Las horas no pasan de largo, no pasan así por que sí. Tienen un sentido: giran hacia la derecha. Las horas se rien de los esfuerzos por permanecer, por perdurar, los rios se llevan a las horas que miran las olas vagar

DADO VUELTA

2005-08-10T19:21:00.000-07:00

No mi amor, no sos vos la que ve todo al revés...
es este podrido mundo,
que ve todo mal,
son los imbeciles que nada entienden.
Vos estás bien,
es el mundo el que está al revés...
Pero ya sabés, ellos no te merecen,
no pueden entender tu mirada pura,
tu corazón limpio.
Vos estás bien, es el mundo que está mal,
dado vuelta... al revés

FLOPA

2005-08-03T17:43:00.000-07:00

La escritura se presenta como un evento. Una acción o un respiro, o un momento entre los dos.
¿Las canciones dónde van? ¿Dónde se las coloca? ¿No será mejor cantarlas?
¿Tocarlas?
Las letras se acercan tanto, a veces que uno queda impactado, "tocado":

A las chicharras
no parece importarles
si dormir yo
o cantar ellas
o callar todos
mientras arrancan autos
se diluyen preguntas
(Flopa Lestani)

JUSTICIA

2005-07-29T13:09:00.000-07:00

Anoche fui a ver una obra de teatro. Una frase quedó resonando en mis oidos: "lo que no es justo es inmoral".
Hablar de justicia,
¡¡¡ justo en estos días !!!
Cuando la inmoralidad, digo, la injusticia está al orden del día.
¿Cómo entender que el tipo que mató a un chico de un botellazo esté en libertad? Es casí tan choqueante como saber que Zulemita va todos los días al shopping y que su padre (asesino de multitudes) tambien anda suelto, libre: JUSTO ELLOS

HISTORIAS

2005-07-27T15:05:00.000-07:00

Las marcas se hallan en la piel de los árboles: "Juan y María se amaron aquí", "Pao y Facu 2002", "Romi y Seba X100pre"...
Quedan las historias un poco condensadas. Faltan datos. ¿Cómo reconstruir el pasado cuando se dispone de tan poca información?
Ya vienen columnas de historiadores que juntaran los pedazos para armar
lo que falta. Gracias por hacer más justa la vida...

LLAMA HELADA

2005-07-22T17:13:00.000-07:00

Aca hace frio. Se te congelan hasta las ideas: será por eso que algunos no piensan? Vaya uno a saber. Lo importante es que la pasión se mantenga, aunque mas no sea, tibia... para ir tirando...
Encender el pucho de la noche. Tener la brasita del amor encendida. Atizar la llama de los buenos recuerdos y arrimar al futuro a que se haga a la idea de como debe ser cuando le toque cantar presente...

FALTA SIN AVISO

2005-07-16T19:25:00.000-07:00

La concentración cuesta habiendo tanto estimulo para distraerse. ¿Dónde fijar la atención? Luces de colores, imagenes que seducen, sonidos que irrumpen...
Afuera solo llueve. Una monotona lluvia cae. Siempre igual. ¿Hay magia? ¿Dónde está?

preguntas a esta altura del mes

2005-07-14T10:22:00.000-07:00

Qué pasión se esconde tras los abedules en una tarde de julio? Se podrá hacer poema con el mes de julio? No es como abril, ni enero. Es solo julio.
¿Qué rememora un mes así?

CARAS MAS CARAS

2005-07-08T10:30:00.000-07:00

El mundo hoy cada vez más peligroso muestra operaciones absurdas.
Cuántas historias deben cambiar para construir una nueva historia?
Cuántos besos deberan saltar el vallado para correr libres por verdes campos que solo refugien corazones generosos?
Cuantás canciones deben girar en el agua limpia, pura y cristalina para lavar de tanta carga a generaciones olvidadas?
Será todavia posible lo que hoy creemos imposible?

SAL DE AHÍ

2005-07-05T15:58:00.000-07:00

Esperando que llegue eso que nunca llega

las rubias tardes de verano

las salinas mañanas de vacaciones

Son esas cosas que se retrasan, se hacen esperar

mientras

el vino surge de odres nuevos

y produce felicidad a mares

y los amaneceres (gracias a dios)

fecundan estas alegrias

Nora guiña un ojo

que el sol fingirá no ver

cuando lea las lineas de mi mano

que se reflejan en aquella borra del café.

Si supieran las hadas amar

el mar, no sabría de tanta sal

no puedo detenerme II

2005-06-28T18:14:00.000-07:00

Estoy en carrera. No me puedo detener. No justo ahora en que experimento los frutos del trabajo, en que disfruto de la ilusión concretada.
Ahí están Sabri y Silvi por fin explotando. Tambien Christian se pone las pilas y apunta hacia la docencia ¡¡¡ Maestro!!!
La Mecha no se queda atrás, y se enciende... y brilla.
Es cierto: no me puedo detener. No justo ahora. Todavia falta, y aparte... voy por más

CAMBIO DE PLANES

2005-02-14T10:46:00.000-08:00

Creo que he dormido. Afuera,
espían. Controlan movimientos,
Auscultan el aire buscando
culpables, queriendo asir
la prueba intangible.
Aquello, lo buscado,
se les escapa de entre
las manos, fingen
tenerlo todo
bajo control. Lo imaginan,
oyen a través de las paredes. Corren
las luces perdidas. No se esperan esto,
buscan lo otro.

SI ACASO

2005-02-11T10:14:00.000-08:00

Si acaso fuese el gran Elvis manejaría mi Cadillac
como un perro feroz hasta el Hotel de Corazones Rotos.
Allí te mordería los labios, pero estaría dispuesto a que tiraras mi campera,
me golpearas en la cara, o también podrías hacerme caer,
hacer lo que quieras, y solo te pediría un favor:
-baby, no pises mis zapatos de gamuza azul-

Podría creerme Lennon e invitarte a pasarnos una semana en la cama,
por la paz mundial.
Imaginar que no existe cielo arriba, ni infierno abajo,
solo vos en el medio, justo ahí, parada,
esperando con tu boleto para viajar por el cielo con diamantes, y yo,
aunque griten –hey, tenés que esconder tu amor- te invitaría a subir a mi coche
y susurraría “woman” en tu oído.

Si fuera Charly sabría lo que necesito.
Sería el que cierra y el que apaga la luz,
aquel que como parte de la religión, reza por vos y pide que no bombardeen Buenos Aires,
no antes de que me mires a los ojos y te acerques a mí,
el que te puede estimular.

Lo cierto es que podría ser Neruda, Fito, Picasso,
o mil tipos más, pero soy Marcelo y solo tengo para darte estas pobres palabras
que conjugadas pueden hablarte de mí, de lo que tengo y puedo,
de estos y aquellos sueños, de los anhelos que anidan en mi corazón,
de las locuras que medito mientras pienso en qué locura se me podría ocurrir;
palabras estas que pueden hablarte de mi forma de amar, de crear, de amasar, de pintar, de soñar,
de tantas cosas que no cabrían en un papel.

Soy de un tiempo antes de ver la luna desde la luna.
Soy de esos años de sueños, soy un sueño realizado para realizar el sueño: otro patriota parido.
La esperanza, el Mesías, el salvador.
Un espíritu indómito, inquieto, inacabado, no complaciente.
En fin, puedo decirte que soy el destinado a despertarte por la medianoche,
a sacarte de la cama para escaparnos por la madrugada buscando el idilio,
la pasión,
justo antes de que llegue la mañana y ponga nuevos colores en tu mejilla.

Soy la pieza que le falta al rompecabezas de tu vida,
soy la vida, el sueño, tu destino.
Soy.

SI LA ENCUENTRAS...

2005-02-09T10:37:00.000-08:00

Si la encuentras en algún lugar,
si la cruzas por ahí,

dile,

que todavía conservo la ilusión,
que todavía la espero,
que aun guardo un poema

que aguarda por ella.

Si la encuentras en algún lugar,
si la cruzas por ahí

DESOLACION

2005-02-08T13:36:00.000-08:00

Por qué tuve que tomar esos labios?

Si yo hubiese sabido de esta ausencia
no habría tomado nunca esos labios.
Si yo hubiese sabido de este vacío
nunca habría probado esos besos

Los hubiera dejado pasar,
correr, como aguas del arroyo
que buscan
ríos caudalosos que las disipen.

Pero no,
hice un cuenco con mis manos
para tomar sorbo a sorbo,
esos ósculos a escondidas.

TEJAS VACIAS

2005-02-05T17:23:00.000-08:00

Sueño que el viento atraviesa las tejas de esta casa sin mesas.
Debe ser un lugar de paso, solo camas, botellas a medio vaciar, cosas viejas que ya nadie recordará.
Ese telefono me tienta. La musica te trae a mi mente. Enciendo el ventilador que disipará los aromas del sahumerio encendido.
Un perro ladra a los fantasmas del amanecer que olvidaron el camino a casa.
El viento silva fuerte, melodias de otros tiempos y tu cara cada vez se torna mas real.
Los pasos en el techo son tenues, al principio, espero sean angeles trayendo a mi santa.
El garzón abre las luces y las puertas iluminan todo el salón.

SUEÑOS NOCTURNOS

2005-02-04T10:19:00.000-08:00

Qué será de vos esta noche?
Tendrás la bolsa de agua caliente
velando quizás tus sueños. Mientras
... yo estaré allí.

Seguro recordarás al perro alado,
o a ese señor extraño que espiaba
tras el árbol rojo.
Tendrás fresca la sensación de caer
y no tocar tierra nunca,
pero a mi no me verás,
pero sí,
yo estuve allí,
y te tomé de las manos,
y te acuné, te dí calor.
Yo brillé en el comedor,
yo entré la noche entera
por el corredor de
la madrugada lenta y falaz.

Tendrás miedo por la noche,

calma... mi cama no está lejos

el timbre al alcance de tu mano
me traerá al alcance de tus labios

ESTA NOCHE ... SOLO COCA

2005-02-03T07:17:00.000-08:00

Esta noche, solo Coca.
No me deben faltar palabras
mientras hago memoria,
por eso no invito a esta mesa
licores ni vinos pardos,
que puedan confundir mi voz.
Esta noche, en fin,
solo Coca

Recuerdo que pregunté “¿quién falta?”
y apareciste,
gloriosa como la mañana, en calza roja,
sonrisa picara de permanente vigencia,
nunca vencida.(·)

Llegaste
personaje,
te me metiste por el costado derecho,
sin darme cuenta te instalaste,
te acomodaste en mi
sin pedir permiso sin preocuparte
si podías o no. Entraste
como si supieras que ese lugar
te correspondía desde siempre.

Me pusiste entre la espada
y la pared, mientras reías.
Sacudiste la modorra,
me despertaste.

Temí.
La inseguridad fue ganando terreno.
Yo venia buscando un horizonte
y te me apareciste, cielo, azul, infinito.
El mundo se transformó,
pasó a ser un lugar inseguro.
Ya temo a mis palabras.
No debo pronunciar aquellas
que rompan el encantamiento,
las del desequilibrio.
Hoy, algo nuevo ha ocurrido.
No deseo volver nunca mas al día anterior a esa mañana.

(·) Luego sabría las veces que intentaron borrar esa risa

2005-02-02T11:51:00.001-08:00

Ella golpea a diario mi puerta, aquella busca poemas y también caricias.
Yo solo quiero algo que se llama amor.
Una niña sube las escaleras para reclamar sueños que cree convocar durante las noches.
Me buscan para solicitarme palabras, quieren canciones, melodías para la banda sonora de sus vidas,
algunas hasta se creen con derechos ganados,
no se dan cuenta que yo las hice, que antes de que las mirara, no existían.
Eran solo entes hasta que les di vida a partir de tinta y papel.
Pero basta ya.
Yo, no quiero fantasías, tampoco rendir culto a falsos dioses. Quiero tomarme el descanso merecido, por que queda mucho por ganar, todavía.
Podría querer a otras, entregar mis sueños, poemas y locuras a aquellas mujeres, pero te elegí a ti, para amarte.
Podría entregar el relicario de mi corazón en boticas de barrio pero solo quiero que vos tomes ese elixir reservado, pero por sobre todo te digo:
Esta vida no vale si me quedo al costado del camino, si no te sigo amor, si no te sigo. Si no te doy alcance y te acompaño

SADOMASOSEUDOBUKOWSKI

2004-12-21T10:54:00.000-08:00

Basado en “vos no sabés lo que es el amor” de Charles Bukowski

Amo a una pendeja,
que no me da bola.
Tiene 19 añitos,
Dios, ¡qué caramelito!
Es casi salvaje, le faltan aprender ciertos modos,
que le rompan la cara un par de veces
más, que le quiten hasta las ganas, pero...me gusta esa pendeja.
Tiene 19 años, y
me calienta.
Yo quisiera abrirle las piernas y
arrojarme de cabeza y tragarme el universo,
poner el origen en la punta de mi lengua
y lamer y libar y chupar esos
19 añitos que me calientan
Soy un maldito tonto,
“pollerudo”,“zonzo”,“perrito faldero”...
son algunos de los apelativos
que mis amigos me adjudican.
Oh nena, si supieras lo que me da
cuando no te dás.
Si supieras lo que mueven 19 años!
No me harías perder más tiempo,
robando vasos vacíos en la madrugada.
Los romperíamos por tu casa.

La veía.
La miraba yéndose,
es mejor verla así.
Alejándose.

Y me pregunté.
Qué me gusta, qué me enamora, qué me calienta de ella.

Silencio.

Solo en las películas suena la banda de sonido con una melodía acompañando la escena.
“Yo no creo en la ciencia” dije, y ella pensó en mí el fin de semana.
Lo comentó con su madre y la autorizó a que me relacionara.
Esas tardes me mataron, y las mañanas y las noches también.
Ella adormeció mi alma, me distrajo de todo, me alejó.
Cambió mis gustos. Tiró mi campera, cortó mis cabellos, y pisó mis zapatos de gamuza azul sin complejos, ni vergüenza, sin prejuicios, y me atrapó por sorpresa,
y me usó,
Y me dio placer dejarme usar,
por ella,Y maldita sea, no reaccioné,
dejé que se apoderara de mí y de mi voluntad,
ya no pensaba yo, solo hacía lo que me pedía.
No estuve a la altura como si acaso me hiciera falta ella para ser yo.
Como si ella me hiciera falta para llegar a ser quien soy.

¿quién soy?

La pregunta corta y directa exige respuestas breves,
sin rodeos. Sin elaboraciones.
Sí, tengo 35 años y amo a una pendeja de 19.
ella no calienta mis pies en invierno, solo congela mi corazón durante todas las estaciones,
lo pone en el freezer y de allí al microondas, sin escalas,
y me cocina,
y soy el hazmerreír del barrio, la facultad, del centro y la ciudad entera.
Mi triste mala fama está llegando a las localidades del interior y
ya hay quienes viajan a la capital solo a conocerme.
Soy un fenómeno. Tengo 35, y amo a esa pendejita de 19.
Lo mío es patético. Dejo todo y no tomo nada.
La rescato del quinto infierno y
me arroja sin más por el hueco del ascensor,
por la ventana de la madrugada,
a través del marco de la puerta, de los cuadros y
hasta la Gioconda sonríe con ganas, y se ríe con los visitantes.
París era una fiesta y ardía Troya mientras tanto, y los discípulos de Emaus,
y la mar nadaba en coche y la reina madre y la madre patria y la patria o muerte, y
la muerte la rondaba, y la rondaba para no atravesarla, y atravesaba la noche en puntitas de pie para no despertarla,
cuando dormía su borrachera,
y yo la miraba,
y la acariciaba,
mientras dormía,
y quise besarla
y la supe dormida,
y quise meterme en sus sueños y me tendí a su lado y
supe que sólo tiene pesadillas.
Pensé “que desolados están esos labios”, y
la idea me tentó a cobijarlos entre los míos,
pero me invadió con su tristeza y
lloré junto a ella sus dolores por que
ya no le quedaban más lagrimas y derramé las mías
sobre su pecho frágil que respiraba profundo y caía
en los olvidos de los bosques encantados.

Preguntas inútiles a respuestas no dadas:¿Quién roba vasos para ella?¿Quién duerme a su lado y la cuida cuando tiene malos sueños?¿A quién trata para el culo cuando se le da la gana?¿A quién ignora cuando le place?¿Y quién es el que la acompaña a pesar de todo y le es leal aunque no lo merezca?

Tengo 35 y amo a esa pendeja de 19.
¿Qué que le vi?
Un par de ojazos divinos,
una hermosa nariz,
lindos rasgos,
esa piel, esa mirada,
y después... su onda.
Su manera de escuchar música,
la música, el compartir gustos y escritura,
el poema que hicimos juntos, los sueños, y esa cola... esa cola...esa cola... construida a fuerza de pedal,
de subir cerros en busca de esa plaza libre,
donde aguarda la música,
en ese banco,
cuando ella encienda el walkman.
Y sí.
La amo. Y no quiero ser amigo.
Es una pendeja y yo la quiero.
Para caminar sobre su espalda,
para subir por sus muslos,
para cantarle al oído,
para tomarle el pulso, y tomar
impulso para acabar la carrera
en la meta, y caer exhausto
entre sus brazos para recuperar
la vida en cuatro versos, y acometer
sobre la vida eterna otra vez, una vez más.
Quiero romper
mis propias marcas, sobre su carril.
Nadar en sus aguas
profundas, peligrosas, abiertas.
Rescatar pulpos, calamares, cangrejos,
hervidos en agua de arroz azafranado.

Amo a esa pendeja de 19,
y estoy listo,
estoy frito,
estoy echo,
es toy,
es lo más,
es mi musa,
es mimosa,
es mi niña,
es minina,
es mi encanto,
es mi canto,
es mirada,
es mi hada,
es mi nada y es mi todo,
y sobre todo
es viento,
es vientre,
es agua, es tierra, es fuego.

MIRADA

2004-12-19T11:53:00.000-08:00

Me miran, sus ojos de gata en celo.

Sigo hablando sin prestar atención.

Ella,

como si no existiera otra realidad.

Soy una foto que clava en la pared con su mirada. No existo, no existe el mundo. Solo su mirada que todo lo trastoca.
Ya no soy yo.
Solo existe su mirada.
No pienso , no decido, soy decidido
No soy yo quien voy por libre voluntad, su sexo me atrae, me chupa, me aspira, llego a su puerta casi sin oponer resistencia.
Que hacer?
Buscar la situación, crear el clima, sacarla, buscar un lugar donde matear. Llevarla a la plaza, a la costa, al parque. Expresarle, no. Sugerirle una pasión , una cita en la cama, una visita a mis sabanas, un viaje por caricias, una piel

Sigo hablando sin prestar atención.

Ella,
como si no existiera otra realidad.

Me mira con sus ojos de gata en celo

2004-12-17T12:28:00.000-08:00

el tiempo libre

2004-12-17T10:55:00.000-08:00

ella es sabri
Posted by Hello

2004-12-17T06:16:00.000-08:00

Cada día espero se abra el espacio allá lejos en el horizonte.
Espero a que se despeje el día, que el cielo diáfano deje ver,
allá lejos, sus cabellos nuevos rojos.

AL MISMO TIEMPO

2004-12-17T06:14:00.000-08:00

Link

Perder, ganar es un solo acto. Desaparecer-renacer. Tener cuerpo-deshacer el aire. Fumar-invertir en lechugas. Los conejos tienen fortuna-las aves tienen plumas y los conejos pierden sus patas y las gallinas escriben. Las aves llenan de tinta sus plumas y las palomas confeccionan mensajes que recibirán en lugares lejanos gentes desconocidas. Los peces-espadas son duelistas que se baten a muerte y las lombrices comen tierra del campo santo que se hunde bajo las botas de los gatos ágiles. Vienen los perros sabuesos a los cementerios buscando huesos, no lo dicen, les da vergüenza, pero todos saben que rascan el suelo blando en busca del tesoro escondido entre las tumbas. Piratas y virreyes locales quieren arrebatar el botín a los canes. Idean un proyecto, quieren hacer creer que un peón negro vale un alfil de primer mundo.

BAILANDO CON MIL PIES

2004-12-14T13:36:00.000-08:00

Bailando con mil pies, “prendido a tu botella vacía”, contempló ese estadio justo a la hora mágica. Sabía que las alternativas y las chances disminuían conforme avanzaban las agujas del reloj.
Un sable samurai recortó el viento y lo transformó en suave brisa. El humo pesado fue sahumerio de sándalo. Mientras, abrió los brazos y se entregó al imperio de las sensaciones olvidadas –y que sea lo que Dios quiera- ¡y qué importan el destino fijado, la fortuna marcada, el pasillo de las almas limpias predestinadas! Ya nada podría ni podrá rescatarlo. La soga es cada vez más corta, mas limpia…
“tengo sed” dijo al amanecer y bebió tus ojos, secó sus manos con tu vestido nuevo y se limpió de maquillajes en las aguas del desierto río.

NOTAS DEL DOLOR

2004-09-21T14:58:00.000-07:00

Tomo las viejas cartas, llenas de polvo, algo amarillas ya.
Son notas del dolor
Pero a quién le importa,.
Uno no recuerda lo que sufrió.
Los recuerdos se bifurcan, se confunden. El pasado se disfraza, es un pícaro actor.
Voy en busca de las hojas guardadas, todavía conservan algún perfume.
Recuerdo las lágrimas manchando de tinta el papel.

LA NOTICIA

2004-09-17T17:11:00.000-07:00

Disparado en varios sentidos está mi corazón. La noticia me impactó ondamente. No supe que hacer primero, si alegrarme o entristecerme. Tambien tuve temor. Lo que era un sueño, se volvió realidad. Aquello que no debia pasar, ocurrió. Inesperadamente sucedió lo que quería, pero no lo esperaba.

DIAS DORADOS

2004-08-25T17:20:00.000-07:00

Cuando la conocí, el mundo era dorado. Los soles calentaban a pesar del frío, y los bosques encantados dormían sueños recostados en las laderas de los cerros.
Ella no apareció, tampoco se presentó. Simplemente estaba.
Existía.
Descubrí que era eterna, frágil, etérea.
Ella superaba ilusiones, no reparaba en gastos. Derrochaba, y me compró.
Quise escapar.
Tarde.
El café con leche se enfriaba en la taza, el tiempo corría, se desvanecía, desaparecía. La gente fue a ocupar asientos en otro lugar, entonces, ella me señaló a Kurt preparado para visitar al sol.

salvaje selva

2004-08-11T17:56:00.000-07:00

Link

Selva es salvaje, rie como una visitante colada en una fiesta cool. Desaforada, arma lios, hace enredos, organiza desastres que luego te quitan toda paz. Yo la aliento a que escriba en la red, asi que pronto tendremos el blog de la "gauchita gil" (aunque ese nombre no habla bien de quien lo elija) o "shapuuu on line".
El Titulo de este post no condice con el contenido. Se queda muy corto. Voy a tratar de hacer algo mejor, que congenie con él. Por lo pronto, me voy a cenar con las Paz, ojala sea una comida en paz.

SOMBRAS

2004-07-30T09:20:00.000-07:00

Link: www.yosoyfelix.blogspot.com

Miro las fotos y veo al tiempo que se ha detenido. Mientras, detrás de mi, un escritor, le saca ruidos a una vieja Olivetti que escupe esputos de tinta sobre el papel.
Un genio canta a lo lejos, su rezo es traído por el viento hasta mi ventana, allí se detiene. Busca, escarba, se retuerce sobre sí. No entra. Espera. Retoma la búsqueda del resquicio hasta que un ring lo invita a pasar. Silencio. Pretensiones de secretas reuniones, comunión primero y después, ambiente clásico y modesto.
La música se deja oir ahora que existe paz y hay tranquilidad. Las canciones del enfermero alivian dolores neutros, inconfesables, soportados bajo la luna de julio, que trae lecturas entre sus brazos. Me deja el libro en custodia. Volverá recién el próximo año. No se si recordará que me lo dejó. Seguro que no. Mejor. Ciertos olvidos son convenientes. Abro un agujero en la pared y brotan recuerdos guardados entre tesoros. El viejo retorna ahora con esas historias que nunca contó y que ahora me encomendó reconstruir. Encuentro el conjuro para sus males: la palabra. A veces, lo asaltaban bandas de asesinos buscando el ojo del águila, a plena luz del día. Se llevaron a los amigos, a los soñadores pero dejaron los sueños. Tontos. No lo saben, se debieron preocupar de llevarse los sueños y dejar los cuerpos. Los cuerpos sin los sueños son solo eso, cuerpos, carne. Los motores de la esperanza hubieran dejado de funcionar sin combustible. Idiotas.
Por las noches los duendes oníricos buscan corazones donde anidar, voluntades para inflamar. Los asesinos son vencidos otra vez. El soñador rememora la noche en la mañana nueva:
"Terminaba la misa y cual mesa de ajedrez, el atrio con sus mosaicos de piedra contenía los trebejos de una historia de nunca acabar. El obispo alfil, saludaba animadamente a reyes y reinas, a caballeros y peones de los dos colores. Cada uno en lo suyo. Indiferentes todos, a la oscura luminosa historia coetánea, que transcurre y corre por la avenida.
Friedman, miraba a la distancia su reina perdida en una movida errónea del destino.
El dentista poeta, con su corta melena, contento con el trebejo arrebatado. La balanza se inclinaba para el matasanos.
Yaryes, Celano, Ramírez, Conchita Meaurio. Todos. Están todos. Fuenteovejuna.
Cristo muere solo en la cruz. Fue allá lejos y hace tiempo.
Enfrente, la plaza con la estatua de la Libertad, daba la espalda. Miraba con ojos de vidrio, a Alfaro y a lo Legal, adentro de la Delegación de Gobierno del Guairá.
En la noche otoñal, la plaza de la Libertad, llena de apepúes y bancos vacios, iluminada por luces mortecinas con lámparas de 40W. Inundada por el trío Los Panchos estaba el paseo.
Cruzo la plaza, me acuerdo de Don Félix: - Esta es la plaza menos libre que hay. Está entre la iglesia y la policia -.
Johny Albino sigue cantando: -que mis ojos jamás han llorado como aquella tarde que te dije adios-. Pienso.
- ¿Habrá ganado el club Pettirossi ésta tarde?, -que deseo volver a tu lado-,-porque eres mi vida mi cielo y mi dios-
-Lindo bolero!- mientras imagino a la niña de Itapua, dueña de mis sueños con Onam.

En la casa, atendida por dos mujeres, estaba la muerte Stronissta. La tía Petronita y doña Casilda con ojos llorosos y tristes, mejillas lavadas por lágrimas de impotencia. Dolor y silencio. Potencia de honor y dignidad de residentas patricias.
Estaba la muerte buscando entre los libros, alguna cosa. Buscaba entre papeles, la historia de don Félix. Averiguando que hacía. Estaba la muerte buscando notas, relaciones, servicios al hombre, a la humanidad, averiguando sobre la cooperadora escolar, la ayuda a la gente necesitada. Estaba la muerte averiguando sobre el club Pettirossi, de mates y tererés, en los días calurosos en la joyería, averiguando de las felices fiestas familiares de fin año.
Estaba la muerte buscando con sus dedos índices, al zapatero, al maestro Alonso, a las conexiones, a los miembros del FULNA, a los amigos, bajo sospecha de subversión.
Y no encontró nada. No pudo hallar a nadie. Ni a Valentín, ni a la Rosa Blindada.
Ni al Barón de Holbach, ni al conde de Montecristo, ni a Cristo.
Y no halló a Fidel, ni a los cubanos, ni a los chinos.
No halló a nadie. Ni a Jorge. Ni a los muertos por el Plan Estrella.
Ni a Fernández sin lengua ya. Ni a los compañeros cañeros.
Ni a Marx , ni a Lenín,
ni al Paraguay, ni a Manuel Ortiz Guerrero, ni a José Asunción Flores.
No halló el oro de Pekín y Moscú.
Ni a doña Antidia. No halló nada. Ni a nadie
Doce campanadas de la Catedral, avisan, es medianoche".
El soñador despierta

FICCIONES

2004-07-08T18:17:00.000-07:00

Link http://www.pagina12web.com.ar/buscador/ver.php?idnota=37530&idsec=13&fecha=2004-07-03

Me sorprende leer a Osvaldo Bayer en Página 12 diciendo "Uno podía leer su pena de muerte en el diario del día. Eran las ocho de la mañana, en el café abrí el diario La Opinión y en la segunda página estaba mi nombre condenado a muerte si no dejaba el país en 24 horas. La patota oficial. Con el general en vida había empezado de a poco, una especie de selección. Luego ya fue abierta. Cerré el diario. Comprendí que ya nada sería igual. Que lo que había empezado con prohibiciones de libros y censuras al cine iba a terminar en eso, en el crimen oficial. Una forma argentina de matar que luego se iba a convertir en la desaparición."
Leer en el diario el obituario propio adelantado. La realidad es fantástica, y aún así precisamos ficciones.

EN BUSCA DE LO PERDIDO

2004-07-08T17:11:00.000-07:00

www.mujergorda.bitacoras.com

Anduve buscando un weblogs, el de la mujer gorda, pero no puedo hallarlo. ¿Qué hace uno cuando no recuerda las cosas? Facil. Pone en marcha los mecanismos asociativos, y así, una cosa lleva a la otra. Como si fuese un camino, pero cuidado, no se trata de uno directo. Uno va subiendo, y de golpe, debe doblar para bajar. No sabe a donde lo llevará el recuerdo perdido. Por lo pronto, mientras escribia esto, no recordé la dirección del blog, pero lo hallé.

EL GANADOR

2004-06-28T17:50:00.000-07:00

Link

Un buen día despertó, se sentía llamado. Estaba algo arrugado y achacado, “la vida” pensó cuando se vio. Pensó en la rutina, en el paso del tiempo, en que “así, no mas es la vida” y se dispuso a dejar pasar el día, pero supo que era diferente. Cobró color, descubrió que podía y se hizo notar.
Cuando lo encontré no supe que era él. Un brillo en sus ojos me avisó que había algo distinto, que se transformó. Ya no era el mismo, aunque sí, era él.
Lo hallé en mis bolsillos. Algo me llamaba, era el número ganador. Claro, yo no lo sabía, pero ahí estaba, en mi mano, pidiendo a gritos recobrar su valor. Así fue que ese día el amigo me salvó.

COLECTIVO FANTASMA

2004-06-11T17:24:00.000-07:00

Link

La noche fria invitaba a permanecer quieto, pero el hombre no puede aceptar las sugerencias amables, así que busqué la parada. Tenía las monedas necesarias, la mano presta al movimiento medido en el momento justo. Con la vista vigilaba, esperaba la aparición del "bondi". Mezclado con la noche, su presencia era casi imperceptible y a la vez, engañosa. Subí sin imaginar lo que me esperaba, monstruosas presencias estaban ahí, agazapadas esperando victimas inocentes que durmieran placidamente para llevarselas a sitios desconocidos.

CORTAZAR

2004-06-10T19:02:00.000-07:00

Este 2004 es el año Cortazar. Hay movimientos para preparar el aniversario de "Rayuela" y el del nacimiento. Los de la secta cortaziana, no dejan pasar la oportunidad y ya se vienen con sorpresas.

LA PAZ

2004-06-08T19:25:00.000-07:00

La encontré allí. Tenía las mejillas rosadas y una alegría inocultable.
Todo se podía justificar.
Las mejillas, hicieron cargo al frío, y las risas culparon al alcohol.
Hay, sin embargo, una lágrima que regentea todo desde el mostrador que está tras los párpados. Allí atrás se acumulan legiones.

ESTA NOCHE UN AMIGO PAGA EL VINO

2004-06-07T17:12:00.000-07:00

El no entiende, no encuentra explicación.
No comprende por que hay gente que se escandaliza al saber que las chicas acuden a su lecho en malón.
Si el es bello y las mujeres se le regalan...
Si Dios lo creo deseable, ¿qué culpa tiene de que las adolescentes lo acosen?
por que no lo dejan gozar tranquilo?
En todas estas cosas piensa mi amigo, y mientras deja pasar el tiempo y las ideas, pide una botella mas de tinto.

Anclado

2004-05-03T13:18:00.000-07:00

Debo seguir. Detenerse es un lujo. Me quedan demasiados espacios por llenar, lluvias por cortar, vientos por correr.
Tengo que lograr que Sabri plasme el diario mural, que Merce pierda sus miedos al escribir. Debo alentar a Nacho a que encienda ese cañon para proyectar(se) y despertar(se) todas las historias que esperan ser mostradas, registradas.
No, no puedo detenerme, ahora que Vale tomó vuelo(pero bien, he), que Alexis es un número uno, porque Silvana todavia no explotó, porque Cristian no mostró esos comics guardados, y porque Cortazar (Padre nuestro que estás en los libros) no nos perdonará nuestras ofensas, mientras le debamos el organizar su aniversario.

DIA DEL TRABAJADOR

2004-05-02T14:52:00.000-07:00

Paradojicamente en el dia del trabajador, nadie hace nada, postula Rodrigo Fresán en la contratapa de Pagina 12 (30/04/04).
De mí, se dice que soy vago. Lo asegura, mi hermano Pablo (de menor renombre que Fresán, aclaro). Y como me lo enseñó mi profesora de discursiva cuando se hace una afirmación hay que poner las pruebas. A ellas me remito:
Dialogo probatorio:
Joaquin, mi otro hermano, hablandome -me voy a hacer algo que vos no sabes, ¡¡¡Trabajar!!!-
Lo cierto es que mientras otros celebraban, para que puedan brindar, yo, el vago, recibía las "masas de trabajadores" en un restaurant del típico barrio de Boedo. Recepcionista regio, somelier calificado, genio guía del pasaje al bon vivant, iniciador de los ritos sibaritas... si, yo.
Así fuí el que acomodó a 300 personas en una sola noche, sin que se vaya ningún cliente.
Paradojicamente, lo decía Rodrigo, en este día nadie hace nada, y el vago mayor, trabaja.

2004-05-01T10:04:00.000-07:00

Soy un loco obseso esperando que asomes a tu balcón.
¡Maldita cantidad de objetos que no encuentran su placer astral!
La de abajo, no abre la puerta. Aquella otra, no piensa. Esa de ahí, cierra los ojos, para no ver nada. Así que lo tengo decidido: ¡Voy a inventar a las hermanas Villalba! Ahora si tendré quien pase un fin de semana conmigo.
El humo se disipa. Deja ver tras su cortina las sabanas que usaste las noches pasadas.
Las dejaste colgadas para liberarlas del sudor acumulado. Gota a gota.
No tengo pecera con peces de colores que al mirarlos calmen mi ansiedad. Me falta río para contemplar el agua pasar y se lleve la falta de paz que me queda cuando no estás.

Toda ausencia es tristeza. Es absurdo encontrar alguien que descienda de lo alto.

La ventana trae señales del regreso.
El apartamento se llena de vida.
Sus sabanas están secas, están frescas.
Sus sabanas necesitan calor de nuevo sudor.
Las sabanas no se bancan la inmensidad en soledad. Solicitan en diarios, piden a gritos en las esquinas, un amor que las arrugue, que las arranque y les dé vida, y las transforme en voladoras, que las trastorne y las maree, que las tire y las traiga, que las de vueltas y las abrace. Precisan que las saquen del lugar y las estrujen y las dejen hecha añicos, inservibles, locura de quien no quiere respiro, ni pausa. Las sabanas son creaturas de guerra. Parecen pacificas, sobre todo las blancas, pero a pesar del color no quieren ser inmaculadas. Anhelan el vértigo, la acción, el punto caramelo, la combustión... y luego, cuando cansan a sus victimas, las llenan de sueños intrincados e invitan a sus pasajeros a trances divinos y se inventan cuerpos incendiarios y son fantasías colosales, llenas de lujuria que corrompen las mentes más inocentes, como las que hacen la siesta.

"París era una hoguera, y nosotros, incendiarios"

2004-04-30T21:14:00.000-07:00

Recuerdo cuando te conocí.
Fue en el barrio latino
ese verano, en París
cerca del sucucho que oficiaba de hotel
refugio de sudacas,
ilegales, bohemios,
y de un, luego, amigo iraní...

Te llamé – mademoiselle-
Lo único que sabía decir,
en aquel tiempo,
lo poco que sé decir,
en este tiempo.
Te volviste sonriendo
y preguntaste -¿es a mí?-

entonces...

Supe que aun cuando
nunca te vi antes
eras la vecinita
la linda, la del barrio
la de las tardes de sábado
por el centro
la de las siestas de tereré

y te ame

y te extrañe

y supe tanto de ti,
apostoleña,
vagando en busca de este vago
pero aquí,
en París.

2004-04-30T17:12:00.000-07:00

“Borrachos volvimos a la madrugada ... atrás en la noche quedaron quimeras”

¿Por qué nadie comprende que estás sola y perdida? ¿qué sos una pequeña?

Olvidaste el walkman en aquel banco, sin embargo, la música no está. Siguió tu senda y ahora, se te adelanta, se te cruza en las esquinas. Ella es nueva, y además tiene alas.
Allá, abajo, una plaza resiste, no se va, no se muere, pero el amor no se acaba en noches sin dueño.
Nosotros nos abrigamos con estrellas, que cubrieron nuestra retirada.
Frente al portón, umbral de este lado del universo, las llaves se esconden en tu bolso y se alejan de tus manos. Cuando quiero ser el portero, explicás: - no estoy borracha -.

Adentro

La tristeza en tu cuarto es total, y pedís que apague las luces. Sospecho que es para no verte llorar. ¿Por qué nadie comprende? No necesitás mucho mas que un cuento para dormir, caricias breves y un beso en la frente.

La mañana

No, no fue un accidente, tu alma es la que se desangró aquella noche.
No fue tampoco el alcohol. La tristeza te embriagó ¿por qué nadie te comprende?
Un cuento antes de dormir, una canción de cuna, es lo que precisas. Un exorcismo de malos sueños, una tormenta menos en el mar.
Sabés, tu hora aun no llegó y aun cuando no creas, Dios juega de tu lado.
Baila, sonríe, la noche pide mucho y no da nada.
La noche es cruel, te quita, roba y mata. Está maldita. Seduce y estruja tu corazón. Rompe en pedazos, hace añicos y te deja. Corre, se aleja de ti. Te tienta, te acercas y te arranca la vida. Mientras, un ángel, trae paz. Te rescata y libera. Seca tus lagrimas, abre la celda y te lleva a la luz, pero estas tan acostumbrada a la obscuridad...

2004-04-30T12:11:00.000-07:00

por la mañana el olor a alcohol era apestoso. Aun martillaban mi cabeza. regresé al baño y vomite hasta que solo me quedaba algo verde pegó como toalla mojada. Aturdía. A partir de ahí, fue como cuando varían las condiciones de luz de un ambiente a otro: se tarda en acostumbrar los ojos, hasta que se ve.
Aparecieron fiambres, y con el despertar de los sentidos, tambien vinos, cervezas como mujeres: rubias, rojas y negras. Los mariscos agazapados llegaron a asomar cuando el piano dictaba notas al musico y este las buscaba entre las teclas. entonces, el aroma a queso se perdió entre otros sabores y calores.Yo, que solo me ineteresaba en los superheroes, terminé derritiendo quesos y brindando cuando la lluvia no importaba.

2004-04-30T11:58:00.000-07:00

Los super ratones me habían llevado a su guarida. Los quesos reinaban en el lugar. El penetrante olor pegó como toalla mojada. Aturdía. A partir de ahí, fue como cuando varían las condiciones de luz de un ambiente a otro: se tarda en acostumbrar los ojos, hasta que se ve.
Aparecieron fiambres, y con el despertar de los sentidos, tambien vinos, cervezas como mujeres: rubias, rojas y negras. Los mariscos agazapados llegaron a asomar cuando el piano dictaba notas al musico y este las buscaba entre las teclas. entonces, el aroma a queso se perdió entre otros sabores y calores.Yo, que solo me ineteresaba en los superheroes, terminé derritiendo quesos y brindando cuando la lluvia no importaba.

2004-04-30T07:56:00.000-07:00

asi es el calor. volveran. ya lo veran

2004-04-29T20:32:00.000-07:00

2004-04-29T19:35:00.000-07:00

Hoy desperté despues de soñar con ella.
En mis sueños vestía un vestido verde. Venía deslizandose en un monopatin. Al llegar junto a mi, inesperadamente, hizo un giro.
El tajo dejó al descubierto su blanca piel, y esa tanguita verde musgo, como el vestido, que dejaba los flancos descubiertos. ¡y que flancos!